我说，我不是文艺青年。

　　又有一个人死了。
　　
　　听说是从楼上掉下来的。
　　
　　摔得脑浆迸裂，鲜红的血淋淌在地上开出绮丽的妖冶的花。
　　
　　我想我应该尖叫，像身边女孩子一样被吓得花容失色。
　　
　　我想我应该哭，为死者哀悼，让他的灵魂早日得到安息。
　　
　　可是叫声在喉咙处却酝酿成了笑，眼睛干涩地流不出一滴泪。
　　
　　果然，我还是一个与煽情沾不上边的人。
　　
　　我想，我希望自己是一个文艺青年，至少不会像他们说得那么轻浮吧。
　　
　　可是我的语言既不唯美也不抒情。
　　
　　我总是喜欢直来直去，和别人聊天最后也只会搞得不欢而散。
　　
　　我知道自己是个不讨人喜欢的人，我一直都知道。
　　
　　尽管他们说我长了一张亲和的脸，可我还知道他们说我衣冠禽兽，顶着一张纯良的脸骨子里却是十足的流氓。
　　
　　罢了罢了，管他们呢。
　　
　　我现在还真觉得自己像个傻B，还想着什么“希望大家喜欢我”的话。
　　
　　可我也不想摆出一副我无所谓的装酷样，想想都觉得超恶。
　　
　　呵呵，怕什么。
　　
　　我觉得自己挺好的。
　　
　　我爱极了我自己。
　　
　　我爱我欠揍的笑脸。
　　
　　我爱我病怏怏的黑眼圈。
　　
　　我爱我浅浅的伤口。
　　
　　我爱我平坦的胸部。
　　
　　我爱我的喜怒无常。
　　
　　我爱我暴乱的脾气。
　　
　　我爱我的神经质和我的歇斯底里。
　　
　　我爱我的任性和偏执。
　　
　　我爱我的滥情。
　　
　　我爱我的自大和傲慢。
　　
　　我爱我的没人爱。
　　
　　我爱我所有的所有。
　　
　　我不怕别人说我什么。
　　
　　不管了，不管了。我不会像你一样，连自己都不爱。